Однажды человек купил скрипку. Нет, он не был ни музыкантом, ни любителем музыки. Просто скрипка - это было модно в гео кругу, тем более, что кто-то сказал, что это хорошее вложение денег. Все было бы неплохо, если бы он не решил играть на ней. Он был то ли слишком ленив, то ли слишком самоуверен, то ли и то и другое сразу, чтобы учится играть. Когда-то давно он учился пару лет музыке - и считал, что этого должно хватить, чтобы играть на скрипке. Он достал ее из футляра. Дерево, цвета меда, лаково блестело на свету. Натянутые струны, казалось, только и ждали, чтобы по ним провели смычком. Он положил скрипу на плечо, провел смычком и... и ничего не произшло. Звук был похож не то на скрип старой двери, не то на мяуканье котов в марте. Он подумал, что, наверное, скрипка расстроена, и попробовал подкрутить колки. Не помогло. Шло время... звук не становился лучше, а он все искал причину в скрипке, а не в себе. Он провобовал натсроить инструмент чуть ли не с помощью плоскогубцев, менять струны.... но ничего не помогало. Он хранил ее к придется, и лак облупился, дерево местами рассохлось и потрескалось, смычок измочалился, струны были испорчены....
Он смотрел на нее и не понимал, откуда у него взялся этот ужас. "То же мне, вложение! Ни пользы от тебя, ни радости!" - сказал он и выкинул скрипку. А он ведь так ничего и не понял...